Если я через боль выдираю
Из себя эти глупые строчки
Те что начисто испепеляют
В голове моей травку.. Цветочки..
Глядь молчание мне видно золото.
Мимолетное штиля мгновение
И нет смысла орудовать молотом,
Добывая из недр изречения..
Рыть золу. Угольки там разыскивать
Своей сгнившей, но бурной фантазии
И никчемные темы вылизывать,
Выдавая за умотерзания..
Мы ж поэты и вправду забавные
Приуменьшил, Сереж, масштаб бедствия..
Инструмент этот нам для внимания,
А все плотское- только лишь следствие.
Но смердит же ребят. Безразмерно.
Вам комфортно самим в какофонии
Этих строк, что не чувствами велены,
А погоней за псевдокоронами?
Мне вот правда порой интересно:
Неужели и впрямь верно мыслю
Представляя, как Вы, сидя в кресле,
Загибаете пальцами числа?
"Два написано. Три не придумано.
Полчаса нету рифмы на.. "Лодочку".
Я ж поЕт. Мне страданья положены..
И духовность в лице... А где водочка..?
Мне Всевышним ведь дар был ниспослан,
(Я молчу тут о "сучкоимеющих")
Отправлять свою мысль- прямо в космос!
Ну и в Сеть.. Для чуть-чуть разумеющих..."
Но и в этом же нет осуждения!
Грешен сам. Ведь вниманье-зависимый..
Но не повод то для извлечения
Рифм пустых, где не смысл- а численность!
Мне обидно за тех, кто действительно
Изливает всю душу прям досуха,
Замыканьем коротким, мыслительным,
Подставляет голову посоху,
Того гнёта, что впрямь разрушающий,
И сознание испепеляющий,
Только ради тех строк подобающих,
Дионису во славу влетающих..
А на выхлоп.. Запой и молчание.
Повезёт, если в стол не напишется..
Вокруг ТЫСЯЧИ рифм... Для внимания..
Чем он лучше? И так тесно дышится..
Тут «Писцы» и рассказчики плотненько,
Склизко лезут из каждой расщелины
А Художник, не выждав до вторника,
Он ушел.. Чуть не скрывшись во времени…
Глуп он был или нет, как считаете?
Не влезая вот в эту идиллию
Малолеток с шаблонов читающих,
И Мадам гнущих томную линию…
Но противней всего с осознания,
Что я тоже кузнец погребения
Тех творцов, что в убыток вниманию
Совершенствуют лишь свое пение..
Говорил, что молчание- Золото.
А сам снова плюёшься словечками..
Но плевки то ведь те не от молота..
Это вопль очнувшейся печени…
И пускай я тут снова посредственен
Как обычно - Не с теми, не с этими..
Заблудившийся слогом в столетиях,
Пацанёнок сыгравший в поэзию..
Я попытки свои и конвульсии,
Посвящаю идее не тлеющей:
Коли сунулись в эту перкуссию -
Ставьте душу вперед стада млеющих.
У вселенной законы банальные.
Наша искренность- наше спасение.
Правды мало. А жажды внимания..
Предостаточно..
Как удобрения..
_____________________
Б.Р.
12.19-01.20
